C’est un arbre dont les feuilles sont des turquoises et ses fruits de toutes petites perles de pluie.
Le tronc se tord comme une phrase et les branches sont semblables à ces idées qui impliquent plus de questions que de réponses.
C’est un arbre dont les racines forment l’histoire qui relate un nombre fini de vies
et celle d’un
silence immobile
de croissances d’inflorescences
l’arbre alimente les rêves et son existence appaise la mienne
car comme un coffret il retient
l’effervescence
du jardin où les pierres sont des poèmes
Initiale 
Mérite d’être repris dans le blog sur la poésie à thème « Arbre ».
C’est mon arbre. C’est à moi.
C’est la majesté de mes bois!
Au faîte d’une colonne squameuse
Explose des frondaisons lumineuses!
Ou est-ce, inversement
La longue patte d’un pachyderme
Qui écrase la surface d’un étang
Dont remontent des bulles blanches
De gaz flambées par le soleil
Parmi les verdeurs sombres de la vase
Et le rayonnement échevelé de ses branches.