Arbre

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C’est un arbre dont les feuilles sont des turquoises et ses fruits de toutes petites perles de pluie.

Le tronc se tord comme une phrase et les branches sont semblables à ces idées qui impliquent plus de questions que de réponses.

C’est un arbre dont les racines forment l’histoire qui relate un nombre fini de vies

et celle d’un

silence immobile

de croissances d’inflorescences

l’arbre alimente les rêves et son existence appaise la mienne

car comme un coffret il retient

l’effervescence

du jardin où les pierres sont des poèmes

2 commentaires sur “Arbre

  1. C’est mon arbre. C’est à moi.
    C’est la majesté de mes bois!
    Au faîte d’une colonne squameuse
    Explose des frondaisons lumineuses!
    Ou est-ce, inversement
    La longue patte d’un pachyderme
    Qui écrase la surface d’un étang
    Dont remontent des bulles blanches
    De gaz flambées par le soleil
    Parmi les verdeurs sombres de la vase
    Et le rayonnement échevelé de ses branches.

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