Autour

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Cet oiseau dont plus personne ne connaît le nom ouvre les ailes

et cette sphère gonflée de bleu semble le porter et modeler

son vol

matière impalpable de l’être

parcelle intime arrachée au manteau de laine

qui recouvre tout rêve toute illusion afin de leur tenir chaud.

 

Cet oiseau dont les ailes se saisissent à leur tour de la membrane

de l’impénétrable sensation de ne pouvoir s’emparer de cette phrase

qui traduirait l’essentiel de la pensée

se refuse à renoncer comme si rien jamais n’était venu lui

murmurer que la mort le surveillait de près.

 

Cet oiseau dont le nid recouvre les sommets rugueux et écorchés

de plumes et de brindilles nourrit ses petits

des plus beaux morceaux du ciel

du chant des étoiles

de la musique que fait l’univers en ne cessant de naître

comme s’il leur fallait reconnaître que eux aussi seront

confrontés à cette vérité peut-être un peu cruelle

qu’il est impossible d’écrire

de la poésie.

 

2 commentaires sur « Autour »

  1. « Cet oiseau dont le nid recouvre les sommets rugueux et écorchés
    de plumes et de brindilles nourrit ses petits
    des plus beaux morceaux du ciel »

    Rime de loin avec « la vérité cruelle »

    « Qu’il est impossible d’écrire de la poésie » me semble un peu alambiqué et confus, ce qui est normal au sein de cette nébuleuse génératrice du poème, dont se dégagent les figures d’une musicalité universelle. La poétesse me semble ici exprimer les enfantements laborieux de son propre chaos primordial pour accoucher d’une structure, quand le verbe naissant déchire, en s’en emparant comme un oiseau de proie, les membranes de sa chôra sémiotique. La cruauté du bec et des serres s’enveloppe de laine et de chaleur maternelle. La pulsion de mort sourd comme la source sombre dans le chant même des étoiles. C’est à nouveau un fort joli tissu de contradictions, bien pensé.

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