Petite chose

Sa bouche est sur ma nuque, elle cherche l’endroit à mordiller. Ses mains sont sur mes épaules, elles glissent le long de mes bras nus pour se poser sur mes mains. Son torse est contre mon dos, son sexe tendu effleure mes fesses. Son souffle épouse tous mes contours, son désir les viole.

Ma bouche murmure : « fais de moi ta petite chose, celle qui ne te quittera pas, celle qui brillera dans ton ventre à chaque pas ». Mes mains se laissent guider par les siennes, elles se posent sur la table, en effacent toutes les lettres écrites pour rien, balayent les livres. Vite. On se calme.

Et puis, dans un soupir qui nous réunit, la pointe de son sexe rentre en moi. Je me sens défaillir, fondre, m’assouplir comme si soudain je n’étais plus qu’une crème qu’on glisse entre les macarons. Croquant en surface, doux au cœur.

Par provocation, je feins de vouloir lui échapper. Sa réponse n’hésite pas. Elle prend possession de moi. Je veux qu’il me morde, je veux qu’il ne plante pas que son sexe en moi. Je veux toutes les parties de son corps jusqu’à la morsure de ses griffes. Mes veines se gonflent comme les nervures gorgées de sève et qui débordent. Nos corps claquent comme les voiles qui encore hésitantes s’abandonnent aux vents fugueurs.

Il me déroule sur son tapis de soie, une à une toutes ses fantaisies, des trésors que je n’imaginais même pas. Une divine alternance de saveurs qui s’opposent, de contrastes qui s’apposent partout sur ma peau. Et lorsque le fer est chaud, que ma croupe est rouge comme une rose voluptueuse, qu’elle est marquée de ses initiales, il jouit.

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