Je vais érafler toutes tes radiographies, les piétiner, les traîner dans la boue. Je veux que ce soit elles qui aient mal et non pas elles qui te dictent le mal. Montrent sans pudeur tes organes, brisent des os. Figent et pointent du doigt les fantômes.

Hier la lune est descendue si bas, elle était rousse et parlait tout bas. Elle a frôlé les arbres et leurs doigts secs. Elle était lourde et lasse. Je ne suis plus un enfant et pourtant j’ai su qu’elle s’était parée pour cette étrange fête. Les cortèges qui pérégrinent jusqu’aux cimetières en marchant au bord de l’eau. Les carnavals burlesques où la mort s’invite sans être déguisée. Nos trônes royaux cachés derrière la grange attendaient encore en vain que la Lys se venge. Dans son ventre, tu le sais bien, ne roucoule qu’une source blanche et quelques nénuphars.

Je vais masser ton dos, te faire oublier les plaies, gommer les pas de la mort. Rallumer cette bougie dans tes yeux. Tu me parleras de ces terres inondées pour repousser l’ennemi. Des sacrifices fait à la vie pour gagner une simple seconde de tranquillité. Tu me confieras ta main, ce petit galet confiant et chaud. Tu t’endormiras parmi les mimosas, bercé par le soleil. Ce terrifiant et noir rocher qui me faisait si peur deviendra enfin le dos de la baleine, le chant de la mer, ton pied-de-nez aux mauvais. Le temps se laissera emporter au large. Ta vieillesse ne sera plus que ce mirage. Allons nage. Regarde-moi, papa.

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