En mon centre une araignée tricote

des étoiles pour moi

elle dénombre les néants

et laisse filer le temps

elle songe

à faire des nœuds avec la brume

au niveau du nombril

elle s’est tissée une île

au beau milieu

d’une respiration

elle se suspend et balance

à la tête du monde qu’il a tort

d’avoir peur de la mort.