Les pommes du pin pétillent

il n’en est pas une qui n’appelle pas

d’un cri un autre cri 

–

un froufroutement de plumes

prépare l’envol puis le postpose

une nouvelle fois

–

Les nuées se condensent 

s’essayent à dessiner les nuages

à comprendre les mouvements

vastes qui traversent les mers

–

il faudra trouver une île une ombre

un territoire assez étrange pour 

inventer au milieu du désespoir

un rivage