Les pommes du pin pétillent
il n’en est pas une qui n’appelle pas
d’un cri un autre cri
–
un froufroutement de plumes
prépare l’envol puis le postpose
une nouvelle fois
–
Les nuées se condensent
s’essayent à dessiner les nuages
à comprendre les mouvements
vastes qui traversent les mers
–
il faudra trouver une île une ombre
un territoire assez étrange pour
inventer au milieu du désespoir
un rivage
