Aussi fort que l’ennui

le ciel gris crie

les nuages laissent

les épaves des vieux voyages

à dévorer par la pluie

L’horizon happe ma raison

mes lancinantes détresses

et rêve de l’ivresse

La paresse avance

en trainant

ses savates.

Mon sang

coule

comme de la confiture

Le ciel est épais et prêt à bouillir

près de toi

comme le lait chaud

dans la casserole

 

C’est le temps

des bruits des feuilles

emportés par les vents

qui raclent les nuages

et crachent sur le soleil

c’est le vent emporté

par les bruits les feuilles

brûlés

c’est le temps

des râles

du bruits

des pleurs

et des nuages

qui arrachent tes soleils.

Je suis l’avidité prisonnière dans les dédales tissés de quelques tapis. Je suis cette solitude malade et glaciale qui te suit où que tu ailles. Je suis le froissement d’un tissu, le manteau jeté sur tes épaules et noué à la hâte, à ta taille. Je suis le cuir de ta botte. Je suis ton pas. La poussière qui se soulève espérant fuir dans l’air à l’aube. Je suis les crins de ton cheval. Je suis galop et steppe. Cris et mépris. Je suis la haine qui lèche les plaies, allume les incendies et broie tes ennemis. Je suis ta soif. Je suis le silence qui rode comme ton ombre, affamé et jamais repu. Je suis la puanteur des carcasses abandonnées depuis des mois, cavées et rognées par les charognes. Je suis ce qui s’affole dans tes veines et ronge tes tripes amères. Je suis ta pupille, noire et brillante. Je suis le tremblement à peine perceptible de ta joue. Le dernier bouclier de ton âme, je suis ta peur, Gengis Khan.

Je suis la couleuvre, la vipère ou la chose inoffensive. Ce qui insinue et s’insinue. Ce que j’apprends me sert. Ce que je prends, je le redonne ensuite. Autrement. Les autres, j’en fais des demi-personnages. Ils leurs arrivent même que je leurs attribue le “Je”. Certains jours, c’est le “il” ou le “elle” ou le “vous”. C’est comme vous voulez.
Je peux devenir l’enfant de huit ans, l’ado emmerdant, le violeur, le serial killer, l’amant éperdu, un vieux con pantouflard. Un ange parfois.
Le monde, je le malaxe, je le peins et dépeins, j’ai envie d’en faire autre chose.
Ecrire c’est laisser parler ma pieuvre insaisissable aux mille tentacules, c’est avoir du répit.

La nuit, le vent raconte des histoires de voilures et de drapeaux, comment il se fait gifle et puis griffe ou litanie. Le jour, il chante comme les baleines et rend ivres touts les cerfs-volants. Il bouleverse nos projets et s’étire jusqu’à nos beffrois. Aucune de nos cathédrales même remplies de prières n’est plus forte que lui. Nos digues ne brisent que ses larmes de désarroi par l’ennui.

Le vent souffle à l’oreille des vieux marins restés au port, le secret des trésors qu’ils ont perdu de vue et ce qui brille encore dans leurs pupilles, c’est le souvenir de ces poissons rutilants, de ces gorgées d’argent jusqu’au-delà de l’horizon.

Si je tourbillonne au sommet des dunes, si j’écris et m’efface aussi tôt derrière quelques mots, si jamais je ne jette d’amarre, si j’éclate en sanglots ou m’éclate de rire sans raison ni propos, si je me laisse flotter presque transparente à la surface de l’eau, c’est pour le vent, pour le vent.

 

 

Dépose-moi sur tes lèvres,

Recueille mon souffle

J’ai jeté au ciel

Les graines du sommeil

Les graines de l’été

Les graines de la mort

dépose-toi sur mes mots

comprends mes volutes

transperce l’émoi

j’ai embrassé le vermeil

de tes doigts, de ma bouche

découvre mon épaule

ma main dans la tienne

dépose-moi sur ta couche