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Dans le jardin le vent a peint un tableau

il a pourvu de plumes mauves et vertes

les arbres qui pleuraient et ne voulaient plus se battre

les fleurs se sont mises à porter des larmes

pour enfuir des racines un trait noir

ne leur suffisait pas

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le ciel n’existait pas il n’était plus

que broussaille et entassement d’étoiles

mortes

et toi

tu l’aurais escaladée cette montagne

de vagues et de rocailles

si le vent n’avait fait frémir

comme dans le ventre d’un orage

ton cœur