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On ne sait

pas ce qu’il lui manque

pour qu’il soit

compris dans toutes ses formes audibles

il voyage entre les lignes

au delà de toutes les frontières perceptibles

lorsqu’enfin il arrive à planter

ses pieds

dans la matière de nos pensées

il ne reste plus que les éclats

brisés court-circuités

par nos neurones

On ne naît pas

avec cette rumeur

sous cette ramure de corbeau

et ce qui nous percute

n’est

déjà plus la musique

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Initiale