La poésie peut-elle encore être un jeu réservé aux enfants? Peut-on encore l’aborder comme un premier amour? le coeur battant et la pupille qui brille? avec la fiévreuse envie de ne pas se limiter à lui baiser la main ou lui laver les pieds?

Il me prend parfois de ces rages stériles contre la résignation, la lenteur, la maladie nombrilique d’un monde qui ne se goinfre que de science et de savoir. D’un monde qui ne veut plus avoir peur et ne veut plus apprendre.