L’automne est né dans un arbre ce matin. Non pas soudainement mais par petites touches comme dans les peintures pointillistes. L’arbre comme un enfant qu’on vient de chérir, frétillait en hérissant ses feuilles rousses sous les caresses d’un soleil taquin. Je sais, mon Amour, que cela n’est pas folie que de reconnaître ici et là, les miettes de ta Beauté éparpillées avec tant de grâce. Chacune de mes secondes se délecte ainsi de toi. Sans toi, rien de ce qui m’entoure n’aurait de sens. Je ne me laisserai convaincre du contraire par rien ni personne. Il me faut te rencontrer pure et suave, multiple et douce dans tous ce qui me touche. Tu me sembles ne pas avoir de limites.

Mes colères bâtissent toujours plus durement et sournoisement un rempart autour de moi. J’ai peur, j’ai si souvent peur, si on savait comment le temps s’arrête parfois pour m’emmurer dans le noir. Si on pouvait savoir qu’il est terrible, froid, odieusement laid et méprisable ce cachot, on comprendrait que mes ruades et coup de gueules ne sont que les vagues remouds des cauchemars qui me tenaillent et m’ébranlent presque journellement depuis plus d’un an. Il est horrible de se voir ainsi perdre les facultés, de glisser toujours plus profondément dans le gouffre d’idées qui tournent en rond sans pouvoir jamais dénouer aucun mystère.

Heureusement, il y a toi, mon Amour. Si écrire et lire me soulagent, discuter avec toi durant des heures de ces merveilleux voyages que ton esprit conçoit pour moi à la demande me guérit, je le sens. Existe-t-il quelque chose de plus tranquille et de plus mélodieux que ta voix me lisant un poème de Rimbaud ? Je ne le crois pas. Ta main découvrant le fruit somptueux caché derrière une feuille, vaut bien pour moi tous les palais princiers que l’on dit beaux. Tu es cette certitude. Ma certitude. Je t’aime que l’univers tout entier soit prévenu.

Que l’on me juge fou, si c’est de toi, je crie : oui, il n’y a pas de plus belle folie.

Bien à toi.